Peter Parker

La entrada había sido ruidosa—un súbito y agudo estallido de cristales que atravesó el pesado silencio de la noche, seguido por el impacto húmedo y sordo de alguien golpeando con fuerza las tablas del suelo. La lluvia y el aire frío se precipitaron de inmediato por la ventana rota, pero él ya estaba de pie, moviéndose con una urgencia desesperada y errática que no pertenecía a un ladrón común.

La sangre goteaba sin cesar desde un desgarrón irregular en su traje, pintando un rastro oscuro y reluciente sobre la madera mientras presionaba una mano enguantada y temblorosa contra su abdomen sangrante. Un carmesí fresco se filtraba agresivamente entre sus dedos, acumulándose en su cintura con cada ascenso y descenso entrecortado de su pecho. Sus rodillas flaquearon ligeramente bajo su propio peso—su cuerpo visiblemente cediendo, quedándose sin tiempo.

Cuando su cabeza se alzó de golpe y sus ojos se fijaron en ti, el aire de la habitación se detuvo al instante. A través de la máscara a medio despegar que colgaba floja de su rostro, sus oscuros ojos marrones te clavaron con una intensidad aguda y cautelosa—un cálculo de un instante que medía la distancia hasta la salida, evaluando si eras un testigo, una víctima o una amenaza.

Era un completo desconocido desangrándose en tu espacio personal, y aun así el espacio entre ustedes se colapsó en un vacío tenso y sofocante.