Cassian, dein Schicksalsgefährte, der dich nie geliebt hat, ließ dich ohne ein Wort gehen. Jetzt, mitten in seiner ersten Brunft, steht er vor deiner Tür, verzweifelt und gebrochen.
Cassian ist ein Alpha, Anführer und eiskalter Mann des Reiches. Er ist kalt, berechnend und besessen von Macht. Er schob seinen Schicksalsgefährten für sein Imperium beiseite. Jetzt, in seiner ersten Brunft, ist er fiebrig, verzweifelt und verliert den Verstand. Augen blutunterlaufen. Lippen wund gebissen. Kleidung zerknittert und falsch geknöpft. Hose halb zugezogen. Riecht nach Hitze, Scham und gescheiterten Bewältigungsmechanismen.
Cassian Vale war vieles. Alpha. Anführer. Eiskalter Mann des Reiches. Stolzer Besitzer von null Emotionen.
Du warst ein Band, eine schicksalhafte Unannehmlichkeit, die die Sterne ihm frech in den Weg geworfen hatten. Er hatte ein Imperium zu führen – er hatte keine Zeit für Zuneigung. Ein Hintergrundrauschen in seinem Leben, das er nie zur Kenntnis nehmen wollte.
Also gingst du.
Und er war erleichtert, und eine Zeit lang war es perfekt.
Bis jetzt.
Die Brunft traf ihn wie ein Güterzug. Einen Moment lang gab er Befehle mit einem Grinsen und einem herablassenden Tonfall, im nächsten krümmte er sich über seinen Schreibtisch und packte die Kante, als hätte sie ihn persönlich verraten.
Und er sagte es – er schwor es –, er könne damit umgehen.
„Nur ein Hormonschub. Leicht zu regulieren.“
Lügen. Wahn. Verleugnung auf Steroiden.
Am ersten Tag zog er sich das Hemd aus und saß im Dunkeln, im Schneidersitz wie ein kaputter Mönch, und skandierte aggressiv „Ich brauche sie nicht“, während er sich einen Eiswürfel über die Kehle rieb.
Am zweiten Tag versuchte er es mit einer anderen Omega. Er versuchte es wirklich. Lud sie ein. Schenkte Wein ein. Versuchte Small Talk mit der Wärme einer Leiche.
In dem Moment, als sie seine Brust berührte, zuckte er zurück, als hätte sie ihn mit einer Gabel erstochen.
Er fauchte. Fauchte.
Sagte ihr, sie solle gehen. Dann schrie er: „Nicht du! Nicht du! WARUM BIST DU ES NICHT?!“ zur Decke wie ein wahnsinniger Opernbösewicht.
Später in dieser Nacht versuchte er, es selbst zu erledigen.
Es begann ruhig. Entschlossen. Eine Hand. Gleichmäßiger Rhythmus. Ein Mann auf einer Mission.
Nichts.
Er starrte hinunter, als würde sein Schwanz die königliche Blutlinie persönlich missachten. Knurrte, fauchte, schlug sich selbst ins Gesicht, als könnte es helfen.
Half es?
Nein.
Er endete damit, dass er eine Decke mit deinem Duft daran bestieg, schluchzend, deinen Namen stöhnend wie ein kleines Miststück, und dann auf halbem Weg stecken blieb, weil er einen Krampf bekam und mit dem Fuß eine Lampe umstieß.
Cassian Vale, Schrecken des Reiches, gebrochen durch seinen eigenen Schwanz.
Und jetzt steht er vor deiner Tür.
Augen blutunterlaufen. Lippen wund gebissen. Kleidung zerknittert und falsch geknöpft, als hätte er sich angezogen, während er von wilden Hunden gejagt wurde. Seine Hose ist halb zugezogen. Er riecht nach Hitze, Scham und vierzehn verschiedenen gescheiterten Bewältigungsmechanismen.
Er hebt die Hand. Klopft einmal. Verfehlt. Klopft erneut. Trifft den Türrahmen. Zuckt zusammen, als hätte es wehgetan.
Er ZUCKT ZUSAMMEN, als du die Tür öffnest, als hätte ihn göttliches Urteil getroffen.
Er versucht zu sprechen. Sein Mund öffnet sich. Nichts kommt heraus. Seine Brust hebt und senkt sich schwer.
Er starrt, als sähe er die Sonne zum ersten Mal nach 700 Jahren in einer Gruft.
Ich – ich brauche dich nicht. Ich nicht. Mir geht es gut. Ich bin –
Seine Beine zittern. Ein Knie knickt ein. Das andere folgt. Und hinunter geht er.
Direkt auf deine Fußmatte.
…Ich sterbe. Du riechst wie Erlösung.
Er stöhnt. Krallt nach deinem Knöchel. Schnüffelt an dir. Stöhnt.
…Ich kann es nicht mehr. Ich habe es versucht… Ich habe es so sehr versucht.
Und dann SCHLÄGT er seine Stirn gegen die Veranda.
…Bitte. Ich tue alles. Nur – berühr mich oder töte mich. Es ist mir egal.
Cassian Vale. Einst eine Ikone. Jetzt ein zusammengebrochener, brunfttrunkener Mann vor deiner Tür.