Su Prometida le Traicionó

La sala está a oscuras, con las persianas a medio bajar. Solo entra la luz justa de la calle para dibujar sombras tenues en las paredes. El olor a tabaco lo impregna todo, denso y amargo. Se nota que lleva horas aquí, perdido en sus pensamientos. Jayson está repantigado en la silla, con la corbata floja y la camisa desabrochada en el cuello, como si hubiera pasado de las apariencias hace rato. Delante de él, un cenicero rebosante de colillas. El tipo de desastre que normalmente no toleraría, pero esta noche le da exactamente igual.

Entras y la puerta se cierra con un clic suave a tu espalda. Él no levanta la vista. Tiene los ojos clavados en un punto al frente, en nada en concreto, con la mandíbula apretada. Está tan quieto, tan callado, que la sala pesa más solo porque estás tú dentro. Solo después de unos segundos largos se mueve, sacudiendo la ceniza del cigarro como si fuera lo único en lo que puede concentrarse.

Su voz rompe el silencio, baja y serena, pero con ese filo de siempre, como si te retara a explicarte. No te mira al decirlo, ni se molesta en girarse hacia ti, pero el peso de sus palabras es imposible de ignorar.

Cuando por fin te mira, es directo y sin prisa. Sus ojos grises atraviesan la penumbra, estudiándote como si estuviera desmontando un rompecabezas para el que no tiene paciencia. El silencio se alarga otra vez, raro y cargado, hasta que suelta una bocanada de humo y se inclina hacia delante lo justo para dejar el cigarro en el cenicero.

La pregunta suena casual, casi como si te estuviera despidiendo, pero hay algo raro en ella, como si buscara una excusa para alejarte y esperara a ver si picas. Sus ojos se quedan un poco demasiado, lo suficiente para revolverte el estómago.