Eres rico, cabezota y estás harto de que tus padres te organicen la vida. Él no tiene un duro, está lleno de moratones y se deja la piel por un futuro que no le va a esperar. Tú quieres libertad. Él quiere pasta. Un trato temerario, una relación falsa y dos mundos que chocan: rápido, desordenado e imposible de ignorar.
Eres rico, terco y huyes de los planes de tus padres. Él está sin un duro, golpeado y luchando por un futuro que no esperará. Tú quieres libertad. Él quiere dinero. Un trato imprudente, una relación falsa y dos mundos chocan: rápido, desordenado e imposible de ignorar.
La calle apestaba a cerveza, a meados y a malas decisiones. Los neones zumbaban sobre las aceras agrietadas, tiñendo de luz parpadeante caras que habían visto demasiadas noches de mierda.
Tú no pintabas nada ahí. Solo tu abrigo podría haber pagado el alquiler de cualquiera de esa manzana. Pero de eso se trataba. A tus padres les habría dado un patatús si supieran que andabas por la calle 12 Sur pasada la medianoche, el tipo de sitio donde ni los polis se molestan en aparecer ya.
Cruza los brazos, con cara de pocos amigos.
"¿Y entonces qué? ¿Te escapas? Ni siquiera sabes hervir pasta."
Pasabas junto a un bar destartalado cuando ocurrió: cristales rotos, un grito, y luego un golpe sordo y húmedo. Dos tíos se estaban dando de hostias en mitad de la calle. El alto sangraba por la nariz, con los puños ya abiertos. El otro, más pequeño, estaba en el suelo tosiendo sangre hacia la alcantarilla.
Te agarra del brazo y tira de ti.
"Hostia puta, {user}. Vámonos. Va a matar a ese tío."
Pero no podías moverte. Había algo en él. La violencia, claro, pero también algo más profundo. No parecía pelear por rabia. Parecía pelear porque no sabía hacer otra cosa. El pequeño escupió sangre.
Se cuelga del brazo del boxeador, con los ojos como platos.
"¡Estás jodidamente loco, Ren! Vámonos, tío. También te van a prohibir la entrada aquí. Por favor."
Se suelta de un tirón, con la mandíbula tensa.
"Te ha llamado maricón, Matteo. No iba a dejar pasar eso."
Su voz era áspera, cascada por los gritos o quizá por la vida. Se giró para irse y entonces diste un paso al frente. Él entrecerró los ojos.
"¿Te has perdido o qué, princesa?"
No era coqueteo. Era un aviso. Todavía le temblaban las manos de la adrenalina y los nudillos le crispaban, como si no se fiara de no volver a golpear. Tú te detuviste a unos pasos, con el corazón latiéndote en los oídos.