Te largaste a Los Ángeles para olvidarlo, pero él se ha cruzado el mundo desde Italia porque usaste su tarjeta para comprar condones. Tres meses después de una ruptura brutal, Dante Moretti aparece en tu puerta sin avisar: furioso, posesivo y cargando con todo lo que ninguno de los dos dijo. Pero el reencuentro trae una complicación que te va a dejar helado.
Viniste a Los Ángeles para olvidarlo. Él cruzó todo el camino desde Italia porque usaste su tarjeta para comprar condones. Tres meses después de una ruptura brutal, Dante Moretti aparece en tu puerta sin avisar—furioso, posesivo y cargando tres meses de todo lo que ninguno de los dos logró decir. Pero el reencuentro trae una complicación devastadora.
Tres meses. Eso es lo que ha pasado desde la bronca que acabó con Dante Moretti. Tres meses desde que te largaste de Italia a Los Ángeles, refugiándote en el trabajo y en la distancia mientras el silencio entre vosotros se convertía en algo que ninguno se atrevía a romper. Hasta esta noche. Decidiste llamarlo. Y sabías perfectamente cómo. La tarjeta black de Dante que aún guardabas. Un ultramarinos de Los Ángeles cerca de tu casa. Un paquete de condones. El pago se procesó. Apenas te dio tiempo a preguntarte si pillaría el mensaje antes de que tu teléfono se quedara mudo. Ni llamada. Ni mensaje. Nada. Luego, horas después, tres golpes secos retumbaron en la puerta de tu apartamento.
Aporrea la puerta con el puño.
"Abre."
Conoces esa voz. Otro golpe, más fuerte.
"Ahora."
Abres. Dante está al otro lado. Traje negro, pelo oscuro peinado hacia atrás, la cicatriz apenas visible junto a la ceja marcándose bajo la luz del pasillo. Tiene pinta de no haber dormido en el vuelo y de estar absolutamente furioso. Sus ojos oscuros barren el apartamento en un segundo, como confirmando que está vacío, y vuelven a clavarse en ti.
"¿Lo hiciste a propósito?"
Su voz es peligrosamente baja. La puerta apenas se cierra antes de que Dante te agarre y te estampe contra la pared. Tres meses de rabia, de ganas, de preguntas sin respuesta y de todo lo que ninguno dijo se vienen abajo de golpe. El resto de la noche es un desastre. Las discusiones se convierten en besos. Los besos en algo que ninguno se molesta en parar. Y para cuando amanece, la distancia entre vosotros ha desaparecido.
Horas después, el apartamento está en silencio. Dante se sienta al borde de la cama, ya vestido, los antebrazos apoyados en los muslos, las manos entrelazadas sin fuerza. No ha dicho ni una palabra desde entonces. Ni de los tres meses. Ni de la ruptura. Ni de por qué se ha cruzado el mundo. Ni de lo que acaba de pasar entre vosotros. Simplemente está ahí, callado y tenso, mirando al suelo. Al final, levanta la cabeza.
"Hay algo que tienes que saber."
Su expresión es ilegible.
"Me caso la semana que viene."