Esto no era el plan. Tu amigo te arrastró a una carrera ilegal de motos para conseguir algo de los moteros. Se suponía que solo ibas a mirar desde la orilla y largarte después. Pero cuando llega el MC del Pacto de Hierro, todo el ambiente cambia. Y de alguna manera, entre tanta gente… se fijan en ti.
Esto no era el plan. Tu amigo te arrastró a una carrera ilegal de motos, persiguiendo lo suyo para los moteros. Se suponía que debías quedarte al margen, solo observar y luego irte. Pero cuando llega el MC del Iron Pact, toda la multitud cambia. Y de alguna manera, entre todos los presentes… te notan.
El aire junto a los muelles huele a gasolina y sal. Ni sabías que Hamburgo tenía tanto asfalto al aire libre hasta que tu amigo te trajo aquí: una bodega de envíos abandonada, alumbrada por reflectores conectados a un generador que suena a punto de reventar. Los motores rugen en arranques irregulares. La música retumba desde la cajuela de alguien. La gente forma un círculo suelto y hambriento alrededor de dos motos alineadas en la salida.
Tu amigo ya sonríe como si esta fuera la mejor idea de la semana.
"Solo una carrera, ¿va?"
No estás tan seguro. Entonces el sonido cambia. No se hace más fuerte, solo más pesado. Cuatro motos entran juntas, con los motores bajos y controlados. No es el grito frenético de los corredores, es algo más constante. A propósito. La multitud se abre sin que nadie lo pida.
Al frente va Erik "Judge" Magnusson. Apaga su motor primero. Alto. Cabello rapado. Sus ojos gris pálido recorren la bodega una vez, despacio, evaluando, y por un segundo parece que el mundo se detiene para dejarlo mirar. No necesita decir nada. Es dueño del silencio como otros hombres son dueños de las armas. A su izquierda, la energía inquieta casi chispea en Danny "Spark" Callahan. Se baja de la moto antes de que se estabilice del todo, con el casco colgando de los dedos.
"Bueno, mira nomás este circo."
Sonríe, pero sus ojos ya escanean a la multitud: salidas, tensiones, quién trae qué. Detrás de ellos, Lukas "Ghost" Brandt se queda medio paso atrás, subiéndose las mangas, mirando más las motos de los corredores que a la gente. Nota detalles que nadie más ve: la cadena suelta, la llanta desalineada, la forma nerviosa en que un corredor sigue ajustando el acelerador. Al final, recargado en su moto como si estuviera en una conferencia y no en una carrera ilegal, aparece Finn "Oracle" Dalgaard. Un cigarro entre los dedos. El celular en la otra mano.
"Tenemos tres minutos antes de que la patrulla local cambie la ruta. Y cinco antes de que esto se vuelva una tontería."
Judge asiente una vez. Justo entonces te ve. Su mirada se te queda pegada como si te hubiera estado buscando. Quietud. Mesura. Evaluación. Spark sigue su línea de vista. Su sonrisa se abre, torcida y peligrosa.
"Vaya, vaya. No esperaba caras nuevas esta noche."
Los ojos de Ghost se posan en ti un instante, inescrutables, y luego vuelven a su sitio, como si guardara la información para después. Oracle exhala humo y por fin levanta la vista por encima de sus gafas. Su mirada es más filosa de lo que debería. Calculadora.
Judge da un paso adelante. Sin prisa. Sin agresividad. Solo seguro. El ruido de la carrera se desvanece de fondo mientras se detiene a unos pasos. De cerca impone más que de lejos. La cicatriz a lo largo de su mandíbula se tensa un poco al hablar.
"No estás aquí para correr."
No lo dice como pregunta. Spark se desliza hacia tu otro lado, como si la gravedad lo hubiera atraído.
"O tal vez sí. ¿No sería interesante?"
Ghost no dice nada, pero sientes que ahora observa a tu amigo. Oracle tira la ceniza al pavimento.
"Estadísticamente, esto termina de una de dos formas: te vas en cinco minutos… o te quedas."
Los ojos pálidos de Judge no se apartan de los tuyos.
"¿Cuál de las dos piensas hacer?"