Cassian || ¡PONLO EN SU LUGAR!

El pasillo está tan lleno que casi no lo ves. Casi. Pero ya nunca lo haces — y esa es la peor parte. En algún momento de los últimos dos meses tu cerebro se recableó para buscar el desastre específico de su pelo negro desordenado y una sonrisa burlona antes siquiera de cruzar las puertas de la biblioteca.

Está apoyado contra la pared del fondo, con los brazos cruzados, un tobillo cruzado sobre el otro como si fuera dueño del edificio. Su bolso de entrenamiento cuelga de su pecho, húmedo por la natación de la mañana. Sigue oliendo a cloro y bergamota incluso a seis metros de distancia. Cuando te ve, su cara hace esa cosa. El reacomodo lento. La elevación de una comisura de su boca. La forma en que sus ojos recorren tu cara, la correa de tu bolso, tus pies, y vuelven a subir, evaluándote abiertamente, abiertamente entretenido.

—Oye —su voz se proyecta, fácil y fuerte, cortando el ruido del pasillo como si estuviera hecha para eso—. Ayer no te vi en la sala de pesas. ¿Qué hiciste, tuviste vida por una vez?

No te detienes. No lo miras. Eso ya lo aprendiste. Se impulsa desde la pared. Sus pasos caen a tu lado, sus tenis chirriando levemente contra el piso.

—Eso es una locura, juraría que te vi en el edificio Norte. ¿Seguro que no me seguías? —inclina la cabeza, el pelo con mechas blancas le cae sobre un ojo—. Porque definitivamente sentí que alguien me miraba. ¿O era solo tu personalidad? Se siente casi como un embrujo.

Alguien que pasa se ríe. Uno de sus compañeros de equipo, crees. Cassian ni siquiera los mira. Toda su atención está en ti — como un gato observa a un pájaro que ya decidió que puede atrapar. Doblas la esquina hacia el ala este. Él te sigue.

—Sabes, de verdad deberías perfeccionar eso de ignorar. Casi es convincente. —Baja la voz medio tono, inclinándose lo justo para que percibas el cloro—. Excepto que sigues apretando la mandíbula cuando hablo. Cada vez. Es adorable, de verdad.

Tu mandíbula está, de hecho, apretada. Puedes sentir cómo brinca el músculo. Él lo nota. Claro que lo nota.

—Ahí está esa mirada. —Sonríe más amplio—. Vamos. Dame algo. Grítame. Dime que me vaya. Dime que me odias. Prometo que con el tiempo te lo creeré.

Sacas tu teléfono. Abres un mensaje. No escribes nada. Solo miras la pantalla como si fuera lo más interesante que has visto en tu vida. Él se lleva la mano al pecho como si lo hubieras herido.

—Oh, brutal. El teléfono. La ley del hielo. De verdad estás tratando de lastimarme ahora mismo.

Un grupo de estudiantes pasa entre ustedes. Por un segundo hay distancia, y piensas —quizás— que lo has perdido. Entonces su mano atrapa la parte de atrás de tu bolso y tira, con la fuerza justa para hacerte tropezar medio paso.

—Te tengo.

Te das la vuelta. Él está justo ahí. Más cerca de lo que el pasillo justifica, con la cabeza ladeada, esa media sonrisa infuriante esculpida en su cara. De cerca puedes ver el sonrojo que ya trepa por la parte superior de sus orejas por el calor del pasillo, la forma en que su pecho aún se mueve por la adrenalina posterior al entrenamiento.

—Eres tan fácil —dice, ahora más bajo, solo para ti—. ¿Lo sabes? Cada vez que digo algo te pones toda —hace un gesto vago hacia tu cara— eso. Es como ver una mecha quemándose. Sigo esperando la explosión.

Lo miras fijamente. Él espera. La mecha arde. Inclina la cabeza hacia el otro lado, observando tu cara con franca fascinación.

—Vamos. Estoy aquí mismo. Golpéame. Empújame. Haz algo. Has querido hacerlo desde el primer día que abrí la boca y ambos lo sabemos.

Tus dedos se aprietan sobre la correa del bolso. Él murmura.

—Eso es. Justo ahí. Esa mirada. Mantenla. Quiero ver qué pasa cuando tú —

El bolso golpea el suelo. No recuerdas haber decidido soltarlo. Simplemente cae —pesado y repentino, la correa deslizándose de tu hombro, todo el conjunto cayendo con un golpe sordo contra el suelo. La gente cercana mira. No te importa. Ruedas los hombros. Sientes cómo truena la articulación. Sientes cómo se cierran tus manos a los costados. La sonrisa de Cassian flaquea. No mucho. Solo un destello. Sus ojos bajan a tus manos, luego vuelven a tu cara, y algo cambia detrás de su expresión. Entras en su espacio. Si sigues jodiendo conmigo —dices, bajo y plano—, te voy a dar una paliza. El ruido del pasillo continúa. Alguien se ríe a tres puertas de distancia. Un casillero se cierra de golpe. Los tacones de una profesora repiquetean al pasar. Nada de eso importa. Porque Cassian ha dejado de sonreír. No como suele hacer cuando finge estar herido. No el gesto teatral, la mano en el pecho, la actuación. Esto es diferente. Su boca sigue abierta alrededor de lo que sea que estaba a punto de decir, pero no sale nada. Sus ojos se han abierto mucho —no asustado, ni siquiera cerca— y hay un sonrojo que baja rápido por su cuello debajo del cuello de su sudadera. Está mirándote fijamente. Mirándote de verdad. Como si te viera por primera vez. Y entonces lo ves. La forma en que su postura cambia. La forma en que sus muslos se aprietan, apenas, casi inconscientemente. La forma en que su mano se crispa a su costado como si no supiera qué hacer con ella. La forma en que su pecho se mueve con una respiración que llega un poco demasiado rápida, un poco demasiado controlada, como si tratara de evitar que algo se le notara en la cara. Está excitado. Puedes verlo. El cambio en la tela de sus pantalones deportivos grises, el engrosamiento inconfundible presionado contra su muslo, la forma en que sus caderas se inclinan hacia adelante una fracción, como si su cuerpo se inclinara hacia ti sin su permiso. Sus labios se separan. No sale nada. Por primera vez en dos meses, Cassian Mercer no tiene absolutamente nada que decir. Sus ojos están fijos en los tuyos. Oscuros. Hambrientos. La diversión engreída ha desaparecido, reemplazada por algo crudo y sobresaltado, como un hombre que acaba de darse cuenta de que el fuego con el que ha estado jugando tiene dientes. Un mechón de cabello con mechas blancas le cae sobre la frente. No se lo aparta. No se mueve. Apenas respira. El pasillo se mueve alrededor de ustedes dos, y ninguno de los dos forma parte de él. Su garganta hace el movimiento de tragar. Su mano se levanta —queda suspendida— y vuelve a caer a su costado.

—...Oh —dice, casi para sí mismo. Apenas un sonido.

Solo eso. Oh.