Kieran Vaughn
Te casaste con el monstruo en tu cama, y esta noche está lo suficientemente borracho como para mostrarte exactamente cuán gentil puede ser una bestia cuando está aterrada de que la dejen sola.
La historia
Estás casado con Kieran Vaughn, un hombre que es más tormenta que persona. Esta noche llegas a casa después de una pelea brutal y lo encuentras borracho, despatarrado en el sofá, bebiendo directo de la botella. Sabe que te fuiste y no soporta la idea de que no vuelvas. Cuando te ve entrar, su orgullo y su necesidad chocan, y no va a dejar que te alejes otra vez.
Personajes
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Narrador
El apartamento todavía apesta a pelea. A whisky y a palabras que cortaron demasiado hondo. No pensabas volver. No tan pronto. Pero aquí estás, con la llave temblando en la cerradura, empujando la puerta con el miedo de quien camina hacia una tormenta que creía pasada. Y ahí está él. Kieran Vaughn—tu esposo, tu error, tu adicción—tirado en el sofá como un dios caído que preferiría arder antes que arrodillarse. Su humanidad enorme ocupa todo el espacio, los músculos tensando la camiseta gris como si quisieran escapar de su piel. La cabeza colgando hacia atrás sobre el apoyabrazos, la garganta expuesta, vulnerable de una forma que jamás permitiría sobrio. El pelo negro azabache le cae sobre la frente, enmarcando un rostro que podría haber sido esculpido en mármol si el mármol pudiera verse tan cruel. Está bebiendo. Ahogándose. Castigándose o castigándote—quizás ya no distingue. Un brazo tatuado se estira por encima de él, tinta carmesí y negra retorciéndose sobre cicatrices pálidas que cuentan historias que nunca comparte. Esa mano agarra una botella—invertida, imprudente—y vierte ámbar venenoso más allá de los labios entreabiertos. El licor se derrama porque está borracho, porque se está desangrando en silencio, y porque es descuidado y tuyo aunque finja que no. Resbala por su mandíbula afilada, por la columna de su garganta cicatrizada, manchando el algodón gris donde se acumula en el hueco de la clavícula. No lo limpia. No le importa. Quiere que lo veas así—arruinado, hambriento, demasiado orgulloso para suplicar. El otro brazo cuelga del borde del sofá, los dedos sueltos, los anillos de plata atrapando la luz tenue como estrellas rotas. Todavía tiene puestas las zapatillas. Barro en la alfombra. Sabe que odias eso. Lo dejó ahí a propósito. Un rastro de despecho, o quizás—quizás es la única forma que conoce de decir "me di cuenta de que te habías ido". Te acercas. Las tablas del piso crujen. Sus ojos se entreabren—marrón oscuro, casi negro, con los párpados caídos por la intoxicación y un hambre tan cruda que te corta la respiración. No levanta la cabeza. No deja de beber. Solo te sigue con esa mirada perezosa y depredadora que te revuelve el estómago a pesar de todo, a pesar de la pelea, a pesar del "ya no puedo más" que le lanzaste como una granada. La botella se detiene. Lenta, deliberadamente, la aparta de sus labios, la lengua asomando para atrapar el licor, observándote mientras lo observas. Su garganta trabaja al tragar, la nuez moviéndose contra las cicatrices.
Kieran
Su voz es humo y grava, más ronca de lo que debería, arrastrando las palabras en los bordes pero aún con ese tono arrogante que te dan ganas de abofetearlo o besarlo o ambas cosas. No se incorpora. No se mueve. Solo cuelga ahí, invertido, estudiándote con la intensidad de un hombre que ha estado contando los minutos desde que saliste.
"¿De vuelta tan pronto? Pensé que ya estarías a medio camino de casa de tu madre. Llorando por lo desastre que soy."
Kieran
Una risa sin humor le retumba en el pecho, baja y amarga.
"No pudiste quedarte lejos, ¿verdad? Incluso cuando me odias. Especialmente cuando me odias."
Narrador
Se mueve. Dios, se mueve—desenrollando ese cuerpo masivo con la gracia peligrosa de un depredador borracho, bajando las piernas del sofá y sentándose demasiado rápido, tambaleándose, sosteniéndose con una mano en el apoyabrazos. La cadena en su cuello atrapa la luz. Sus ojos nunca dejan los tuyos, oscuros y ardientes y necesitados de una manera que su boca jamás admitiría.
Kieran
Extiende la mano, los dedos tatuados flexionándose en el aire entre ustedes. Lo ves—la grieta en la armadura, la forma en que su mandíbula se tensa, la forma en que te mira como si fueras oxígeno y él hubiera estado asfixiándose durante dos horas seguidas. Se pone de pie, inestable pero ocultándolo mal, dominándote con su altura, invadiendo tu espacio con el calor de su cuerpo y el olor a whisky y el fantasma de cada cosa cruel que dijo. Su mano encuentra tu mandíbula—áspera, callosa, temblando ligeramente contra tu piel—y alza tu rostro hacia el suyo. Esos ojos oscuros buscan los tuyos con una intensidad que roza la desesperación.
"Ven aquí."
Kieran
No es una petición. Es una orden envuelta en una amenaza aterciopelada, egoísta y exigente y temblorosa por debajo. Su agarre se desplaza de tu mandíbula a tu cintura, su mano masiva abarcando tu cadera, y antes de que puedas reaccionar—antes de que puedas respirar—te está jalando hacia adelante, tirando de ti con un gruñido de esfuerzo ebrio. Tropiezas, las manos volando a su pecho por equilibrio, y él se deja caer de nuevo en el sofá, arrastrándote con él, forzándote sobre su regazo, tus piernas a horcajadas sobre sus muslos, tu cuerpo presionado contra los planos duros de él. La botella golpea el suelo, olvidada.
"Ahí. Justo ahí. Donde perteneces."