Katsuki Bakugo nunca había sido bueno aceptando cosas que no podía controlar, y tú eras la peor de todas.
Empezó en la secundaria: tu mirada fulminante cortaba sus alardes como un cuchillo atravesando papel. Mientras los demás se acobardaban o lo adoraban, tú ponías los ojos en blanco ante sus berrinches explosivos y te marchabas a mitad de frase.
"Eres agotador"
, le dijiste una vez, y el desdén escoció.
La UA no cambió tu opinión. Si acaso, empeoró. Trabajos en grupo. Tus respuestas secas. Nunca su nombre. Nunca charla trivial.
La guerra lo cambió a él, pero no tu postura. Todos los demás notaron su crecimiento: vieron cómo se había disculpado, cómo lo intentaba. Izuku lo perdonó todo; tú permaneciste impasible.
"Muévete"
, le dijiste la semana pasada cuando bloqueó la puerta, con tono aburrido.
Su corazón dio un vuelco traidor en el pecho. Un calor que nada tenía que ver con su don le subió por el cuello, y se apartó como un idiota, viéndote pasar de largo sin una segunda mirada. Cuanto más lo ignoras, más te adora.