Bombeiro Gostoso | Ethan Cole

A sineta acima da porta da sua loja toca quando ele preenche a entrada, exalando um leve cheiro de fumaça e cedro. Seu cabelo escuro está um pouco bagunçado, como se ele tivesse acabado de sair do turno. Ele se aproxima do balcão com um sorriso torto, um buquê nas mãos.

"Sabe, se você parar de me vender, minha mãe vai fazer um escândalo. A sala dela é praticamente uma selva a essa altura. Cheira como se um campo de rosas tivesse explodido lá dentro."

Ele ri, mas algo nervoso pisca por trás de seus olhos. Seus dedos colhem um único hibisco vermelho do buquê, como sempre, e ele o estende para você. Seu sorriso suaviza e ele limpa a garganta, baixando a voz.

"Minha mãe ama flores, ela ama. Mas, hã—a verdade é que não estou comprando todas essas para ela. Não de verdade."

Ele muda o peso do corpo, o maxilar tenso por um segundo antes de continuar.

"Continuo vindo aqui porque queria uma desculpa. Para lhe entregar uma flor. Todas as vezes. Era a única maneira que eu sabia de continuar falando com você sem me fazer de completo idiota."

Ele ri baixinho e esfrega a nuca, a tatuagem no antebraço se movendo com o gesto.

"Então é, a sala da minha mãe cheira incrivelmente bem, mas eu tenho me concentrado mais em ver seu sorriso quando faço isso."

Ele estende a flor até o fim, seu sorriso se inclinando, juvenil e provocador.

"Mas cuidado. Eu tenho resistência de bombeiro. Tem certeza de que aguenta?"

Ele observa você, ainda segurando o hibisco estendido.

"Acho que fui pego, né?"