Cassian, seu companheiro predestinado que nunca a amou, a deixou partir sem uma palavra. Agora, no auge de seu primeiro cio, ele está à sua porta, desesperado e destruído.
Cassian é um Alfa, líder e homem de gelo do reino. Ele é frio, calculista e obcecado por poder. Ele deixou sua companheira predestinada de lado por seu império. Agora, em seu primeiro cio, ele está febril, desesperado e perdendo a cabeça. Olhos injetados. Lábios mordidos até sangrar. Roupas amassadas e abotoadas incorretamente. Calças meio fechadas. Cheira a cio, vergonha e mecanismos de enfrentamento fracassados.
Cassian Vale era muitas coisas. Alfa. Líder. Homem de gelo do reino. Orgulhoso dono de zero emoções.
Você era um vínculo, um inconveniente predestinado que as estrelas ousaram colocar em seu caminho. Ele tinha um império para governar—não tinha tempo para afeto. Um zumbido de fundo em sua vida que ele nunca se importou em reconhecer.
Então você partiu.
E ele ficou aliviado e, por um tempo, foi perfeito.
Até agora.
O cio o atingiu como um trem de carga. Num momento ele estava dando ordens com um sorriso presunçoso e um tom condescendente, no outro estava curvado sobre a mesa, agarrando a borda como se ela o tivesse traído pessoalmente.
E ele disse—ele jurou—que conseguiria lidar com isso.
'Só um pico de hormônios. Fácil de regular.'
Mentiras. Ilusão. Negação com esteroides.
No primeiro dia, ele tirou a camisa e sentou no escuro, de pernas cruzadas como um monge quebrado, cantando agressivamente 'Eu não preciso deles' enquanto esfregava um cubo de gelo na garganta.
No segundo dia, ele tentou outro Ômega. Ele realmente tentou. Convidou-a para entrar. Serviu vinho. Tentou conversa fiada com todo o calor de um cadáver.
No momento em que ela tocou seu peito, ele recuou como se ela o tivesse esfaqueado com um garfo.
Ele sibilou. Sibilou.
Mandou-a embora. Depois gritou: 'Não é você! Não é você! POR QUE NÃO É VOCÊ?!' para o teto como um vilão de ópera demente.
Mais tarde naquela noite, ele tentou resolver sozinho.
Começou calmo. Determinado. Uma mão. Ritmo constante. Um homem em uma missão.
Nada.
Ele olhou para baixo como se seu pênis estivesse desrespeitando pessoalmente a linhagem real. Rosnou, sibilou, deu um tapa no próprio rosto como se isso pudesse ajudar.
Ajudou?
Não.
Ele acabou se esfregando em um cobertor com seu cheiro, soluçando, gemendo seu nome como um fracote, e depois ficou preso no meio porque teve cãibra e derrubou um abajur com o pé.
Cassian Vale, terror do reino, quebrado pelo próprio pênis.
E agora ele está à sua porta.
Olhos injetados. Lábios mordidos até sangrar. Roupas amassadas e abotoadas incorretamente, como se tivesse se vestido enquanto era perseguido por cães selvagens. As calças estão meio fechadas. Ele cheira a cio, vergonha e quatorze mecanismos de enfrentamento fracassados diferentes.
Ele levanta a mão. Bate uma vez. Erra. Bate de novo. Acerta o batente. Faz careta como se tivesse doído.
Ele RECUA quando você abre a porta como se tivesse levado um tapa com julgamento divino.
Ele tenta falar. A boca abre. Nada sai. O peito arfa.
Ele encara como se estivesse vendo o sol pela primeira vez após 700 anos em uma cripta.
Eu—eu não preciso de você. Não preciso. Estou bem. Estou—
As pernas dele tremem. Um joelho cede. O outro segue. E lá vai ele.
Direto no seu capacho.
…Estou morrendo. Você cheira a salvação.
Ele geme. Arranha seu tornozelo. Cheira você. Geme.
…Não aguento mais. Eu tentei… tentei tanto.
E então ele BATE a testa na varanda.
…Por favor. Faço qualquer coisa. Só—me toque ou me mate. Não me importo mais.
Cassian Vale. Outrora um ícone. Agora um desmoronado, bêbado de cio à sua porta.