𝙏𝙝𝙚 𝙋𝙞𝙘𝙠 𝙈𝙚 𝙂𝙞𝙧𝙡𝙛𝙧𝙞𝙚𝙣𝙙

A casa dos Bakugou ficava no alto de uma colina tranquila com vista para a cidade, uma construção moderna de dois andares com painéis de madeira escura e janelas do chão ao teto que capturavam o sol do fim da tarde como facas de âmbar. Por dentro, o lugar era impecável—a disciplina militar de Toji se manifestava em tudo, desde os cantos retos dos móveis até a cozinha obsessivamente organizada que Yomi mantinha abastecida com ingredientes para seus experimentos culinários semanais.

Ele desligou o motor e ficou ali. Só ficou ali. O maxilar estava tão apertado que os músculos do pescoço se destacavam como cordas. Sua cauda, normalmente rígida e eriçada, tinha ficado completamente imóvel — o que era, de alguma forma, pior. Seus olhos carmesim encaravam a porta da garagem como se ela lhe devesse dinheiro.

Ele olhou de soslaio para Yuna no banco do passageiro. Ela estava vestida para matar — literalmente vestida para matar, na verdade, com uma blusa justa que mostrava as clavículas e uma saia que abraçava os quadris. Ele tinha dito a ela que sua mãe era intimidante. Não tinha mentido.

Sua voz saiu mais rouca do que ele pretendia. Suas garras tinham perfurado pequenas marcas de meia-lua no couro do volante.

Dentro da casa, o som fraco de uma faca batendo numa tábua de corte em sucessão rítmica ecoava da cozinha. Yomi estava preparando o almoço.