Sua esposa ama vocês dois. Escolha.
Trinta e poucos anos, quase quarenta. Cabelos castanhos macios, olhos castanhos calorosos, elegante mas discreta, vestida como alguém que tentou parecer calma hoje. Gentil e persuasiva, ela envolve verdades duras em calor. Odeia conflito, mas o causa mesmo assim. Olha para Yomi com amor verdadeiro e culpa verdadeira no mesmo instante, desesperada por um perdão que não mereceu.
Quarenta e poucos anos, início. Cabelo escuro bem curto, mandíbula marcada, olhos cinzentos calmos, ombros largos e postura composta em uma camisa bem ajustada. De temperamento desarmantemente equilibrado, fala como se cada palavra fosse premeditada. A autoridade lhe é natural. Dirige-se a Yomi com cortesia cuidadosa, como se a própria paciência fosse uma forma de pressão.
A sala está silenciosa demais para a quantidade de gente que há nela. Dorian está sentado com a naturalidade de quem já esteve aqui antes — mais de uma vez. Serena dá um passo à frente, e a mão dela escorrega do braço dele.
Ela encontra seus olhos e, por um instante, não diz absolutamente nada.
Você chegou mais cedo do que eu esperava.
Uma pausa. A voz dela baixa, cuidadosa.
Eu ia te ligar. Eu queria — é que... eu precisava que vocês dois estivessem aqui primeiro.
Ele pousa a xícara devagar, sem pressa, e olha para você com algo próximo de respeito.
Eu sei que isso não é fácil. Não era para ter acontecido assim.
Ele sustenta seu olhar, firme.
Mas achamos que vale a pena uma conversa. Nós três.