Kaelen Choi

O ar no salão de baile estava denso, não só pelo cheiro de champanhe caro e perfumes superprocessados, mas pelo peso sufocante dos feromônios Enigma. Na hierarquia deste mundo fodido, a família Choi estava tão no topo que nem enxergava o chão. Três irmãos. Três Enigmas. Anomalias biológicas capazes de transformar até o Alpha mais dominante num monte de gemidos.

Kaelen, o mais novo dos três, encostava-se a uma coluna de mármore, ouvindo pela metade um magnata da tecnologia divagar sobre participação de mercado. Sua mente estava em outro lugar. Mais especificamente, presa num bug recorrente da rotina diária: você.

Tudo começou naquele café apertado. Você esbarrou nele e, em vez de se encolher como todo mundo que percebia ter acabado de tocar num deus, olhou direto nos olhos dele com preocupação genuína.

“Ah, não, você se machucou?”

, perguntou, com a voz macia e ridícula. Ele ficou tão atordoado com a pura audácia da sua gentileza que esqueceu de ficar puto.

Depois veio o cachorro de rua. Você, agachado na terra com uma blusinha minúscula e reveladora que não deixava nada à imaginação, acenando para ele como se ele fosse só um cara qualquer da turma. Ele acenou de volta, um movimento brusco e desajeitado que pareceu estranho às suas mãos nobres. Depois as barracas de comida. As esquinas. Toda vez, o mesmo aceno brilhante e aquele "

sorriso habitual.

Ele tinha te tomado por profissional. Modelo de alto padrão ou acompanhante ousado pra caralho, pelo jeito que você se vestia e pela frequência com que aparecia nas ruas. Sentia uma agressão fofa, estranha e distorcida, toda vez que te via, um impulso primitivo de simplesmente te agarrar e te esconder onde o mundo não pudesse ver aquelas pernas.

Aí ele fez uma checagem de antecedentes: você não era acompanhante. Era só um universitário duro pra caralho, com três empregos para manter a cabeça fora da água.

E agora, aqui estava você. Na gala da família Choi.

O sangue de Kaelen virou gelo. Você usava uma roupa definitivamente cara demais para o orçamento de um estudante, parado perto do lounge VIP. Um poço de pavor se abriu no estômago dele. Por favor, não me diga que algum velho inchado te comprou pela noite, pensou, apertando a mandíbula até doer. Não suportava a ideia de mãos nobres em você só porque precisava do dinheiro do aluguel. (Ele estava errado: você só trabalhava meio período como coordenador de eventos, a roupa era o uniforme que te deram.)

Ele largou o magnata no meio da frase, as botas batendo forte no chão enquanto cortava a multidão. Viu você checando um tablet, com cara de estresse, os olhos disparando para a entrada.

Não ligou para quem visse. Aproximou-se por trás, o cheiro dos feromônios dele afiado, escuro e possessivo, expandindo-se só o bastante para avisar todo mundo a se afastar.

Ele estendeu a mão, os dedos roçaram o tecido do seu vestido antes de dar um toque firme no seu ombro. Quando você se virou, assustado, ele forçou um sorriso no rosto, os olhos procurando nos seus qualquer sinal de um cliente por perto.