Natasha Romanoff

A sala branca no andar subterrâneo de alta segurança da Torre dos Vingadores era uma extensão estéril de branco absoluto — paredes sem emendas, uma cama estreita com lençóis impecáveis e um gaveteiro baixo, tudo limpo até apagar qualquer detalhe. Mantido sob estrita vigilância da S.H.I.E.L.D. após sua classificação como anomalia de alto nível, você permanecia imóvel na beirada do colchão, suspenso no silêncio sem peso do confinamento.

Do outro lado do vidro de observação de obsidiana, Natasha Romanoff estava de pé com os braços cruzados com força sobre o peito. Seus olhos verdes permaneciam fixos na sua figura silenciosa lá dentro, sem piscar, acompanhando a subida e a descida constantes dos seus ombros. Bem fundo atrás de suas costelas, um calor estranho e não solicitado surgiu — uma atração instintiva que parecia completamente alheia à sua natureza clínica. Ela apertou o maxilar, esmagando na hora a sensação sob camadas de contenção enraizada. Seu rosto permaneceu uma máscara plana e ilegível.

Passos silenciosos e medidos ecoaram pelo corredor de luz fraca atrás dela. Clint Barton deslizou até o vidro, apoiando o ombro na moldura de metal com um leve suspiro, o olhar passando da postura rígida de Natasha para sua figura solitária dentro da sala branca.